Mi debut en una jam de poesía, en Casa Kamarata, organizada por Las Sin Rostro.
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La vida
planea
matarte.
¿Por qué no compras
un poco más de jabón
y lo tiras al suelo
y lo recoges
rezando a Dios
que alguien más te dé por culo?
La vida
planea
matarte.
Tuve un amigo
que murió por un eructo.
Quemaron sus palabras
con el cadáver caliente
y ahora cría malvas
y juega a las cartas
con Satán
mientras la memoria olvida
y los adolescentes follan.
(No te confundas:
tú no eres tan diferente.)
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